Есть такая любовь, которая вроде бы со временем гаснет в тебе, засыпает, как засыпает внутреннее пламя в окаменевшем драконе (где-то я читала про это, уже и не вспомнить). Приходит любовь новая, молодая, свежая, горячая, почти обжигающая... И могут идти дни, недели, месяцы...
Пока в один из дней ты просто не чувствуешь, что если ты сейчас не увидишь, не услышишь, не чиркнешь спичкой - рванёт. И ведь всё равно рвёт. Срывает крышу, и вся старая, спящая, ржавая любовь оживает, накрывает, выносит на поверхность, в память, то, что дремало всё это время глубоко внутри. И ты просто дышишь ей. Может, пару минут, может, час. И снова прячешь внутри себя, чтобы двигаться дальше.
Их, новых, горячих, ярких, ошеломительных, ещё будет достаточно. Но они будут другими. Не лучше. И они точно не подарят того, что дарит эта старая любовь. Но они займут своё огромное, значимое место, когда придёт их время.
Старая любовь не проходит, это навсегда.