My new religion is you
И ты ведь снова скажешь, что все хорошо? Правда, Крис? Ты скажешь маме, что все хорошо, даже если она увидит этот ад? Ты скажешь... Ты такой. Ты сам же в этот ад и влезешь, непременно с головой, чтобы никто не обвинил тебя в том, что ты хочешь сбежать.
У вас это просто. Клеймо "высокомерный, зазнавшийся, с синдромом принца"... А ты не такой. Вы все не такие, как бы вас не клеймили те, кто имеет наглость считать себя вашим поклонником. Это не поклонники, уж поверь мне.
Недавно... дня два назад если быть точной, я смотрела концерт. Идеальный... С отзывчивыми поклонниками, обжающими свою звезду, армией стоящими за ее спиной, умеющими показать ей свою любовь, не вклиниваясь при этом в ее личную жизнь. И когда на сцену градом сыпались бумажные самолетики, потому что " и быстрей в самолеты, высоты не бояться", когда за ворохом роз не было видно ее самой, потому что "ты дарила мне розы"... когда каждую-каждую строчечку наизусть, я плакала и желала вам того же. Признания и восторга.
Скажи, Крис, пожалуйста, ты получаешь хоть каплю из этого... Из того, ради чего ты отдаешь себя по кусочкам? Ради чего позволяешь так с собой обращаться, ради чего терпишь? Ты все еще веришь в это свое "все хорошо?"
У меня разрывается сердце. Потому что найдется тварь, которая скажет, что ты недостаточно убедительно плакал. Может, не было так больно? Может, добавить? Найдется тот, кто снова и снова будет лезть в лицо с объективом. И упаси тебя бог воспользоваться выходом для важных персон: зазведился? Не хочешь быть разорванным на лоскуты? Да как ты смеешь!
И ведь знаешь, что самое поганое в этом? Выбора уже нет. То, что осталось, это не выбор. Это варианты одной нормы.
Я сейчас пытаюсь заставить себя поверить в материальность слов. Не тех, в которых ты дурак, придурок, зарвавшая звезда или кто-то еще. Это не любовь и не уважение. Это мусор и белый шум. Забудь! Я хочу поверить в другие слова. И сказать как можно громче тебе, чтобы ты услышал, чтобы почувствовал. Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ! И не слушай больше никого...
У вас это просто. Клеймо "высокомерный, зазнавшийся, с синдромом принца"... А ты не такой. Вы все не такие, как бы вас не клеймили те, кто имеет наглость считать себя вашим поклонником. Это не поклонники, уж поверь мне.
Недавно... дня два назад если быть точной, я смотрела концерт. Идеальный... С отзывчивыми поклонниками, обжающими свою звезду, армией стоящими за ее спиной, умеющими показать ей свою любовь, не вклиниваясь при этом в ее личную жизнь. И когда на сцену градом сыпались бумажные самолетики, потому что " и быстрей в самолеты, высоты не бояться", когда за ворохом роз не было видно ее самой, потому что "ты дарила мне розы"... когда каждую-каждую строчечку наизусть, я плакала и желала вам того же. Признания и восторга.
Скажи, Крис, пожалуйста, ты получаешь хоть каплю из этого... Из того, ради чего ты отдаешь себя по кусочкам? Ради чего позволяешь так с собой обращаться, ради чего терпишь? Ты все еще веришь в это свое "все хорошо?"
У меня разрывается сердце. Потому что найдется тварь, которая скажет, что ты недостаточно убедительно плакал. Может, не было так больно? Может, добавить? Найдется тот, кто снова и снова будет лезть в лицо с объективом. И упаси тебя бог воспользоваться выходом для важных персон: зазведился? Не хочешь быть разорванным на лоскуты? Да как ты смеешь!
И ведь знаешь, что самое поганое в этом? Выбора уже нет. То, что осталось, это не выбор. Это варианты одной нормы.
Я сейчас пытаюсь заставить себя поверить в материальность слов. Не тех, в которых ты дурак, придурок, зарвавшая звезда или кто-то еще. Это не любовь и не уважение. Это мусор и белый шум. Забудь! Я хочу поверить в другие слова. И сказать как можно громче тебе, чтобы ты услышал, чтобы почувствовал. Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ! И не слушай больше никого...
-
-
03.02.2014 в 14:58Не плачь. Все равно по итогу это его выбор, и его путь... А у них бывает и такое:
У экзо - будет, обязательно.
Ради таких моментов можно все...